DOLOR QUE FLUYE.-
Es esa desolación la que crece a mis pies,
cual enredadera que quiebra mi cuerpo,
lacerado por espinas que se miran entre sí,
y se sienten útiles,
a la antigua usanza.
No soy yo quien riega su crecimiento,
ellas solas son autosuficientes,
porque el dolor las ha hecho fuertes.
Habitan llagas en mi piel,
de las que mana una sangre blanca y pura.
No es que sienta el dolor,
es que aún conservo la esperanza.
rosa freyre del hoyo.-
"The night"
Arnold Böcklind
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