ESAS VOCES QUE ESTAN EN NOSOTROS
MAS POCOS SABEMOS ESCUCHARLAS
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Este es un "post" un tanto especial, que hice un día cualquiera, hace tiempo, en él no hice reseñas biografícas, sino que lo titulé "PLATH VS.HUGHES" porque creo que pocas veces la genialidad artística ha dado frutos tan extraordinarios.
Nunca llegué a publicarlo. Hoy, ahora, lo hago, y no sé el por qué; aunque quizás sea porque su poesía está siempre conmigo, y ha decidido hacer vida propia.
El destino hizo de ellos pareja, y el destino los destrozó, sólo que Ted logró sobrevivir al dolor tan intenso, quizás porque vivía inmerso en él, como un pozo negro, pero el hecho cierto es que tanto la personalidad de Silvia Plath como la de Ted Hughes son de una brillantez extraordinaria, y su obra es digna de considerarles a ambos como dos de los mas grandes poetas del siglo XX.
Esta es la voz de SILVIA PLATH.
ESPEJO.-
Soy de plata y exacto. Sin prejuicios.
Y cuando veo trago sin tardanza
tal y como es, intacto de amor u odio.
No soy cruel, solamente veraz:
ojo cuadrangular de un diosecillo.
En la pared opuesta paso el tiempo
meditando: rosa, moteada. Tanto ha que la miro
que es parte de mi corazón. Pero se mueve.
Rostros y oscuridad nos separan.
sin cesar. Ahora soy un lago, Ciérnese
sobre mí una mujer, busca mi alcance.
Vuélvese a esos falaces, las luciérnagas
de la luna. Su espalda veo, fielmente
la reflejo. Ella me paga con lágrimas
y ademanes. Le importa. Ella va y viene.
Su rostro con la noche sustituye
las mañanas Me ahogó niña y vieja súbeme
así, día tras día, pez terrible.
Esta es la voz de TED HUGHES.
LA VIDA INTENTA SER LA VIDA.
La muerte también intenta ser la vida.
La muerte está en el esperma igual que el viejo marinero
Con su horrible relato.
La muerte maúlla en las mantas - ¿será una gatita?
Aún juega con muñecas aunque ya no pueden interesarle.
La muerte observa la luz de las ventanas aunque no puede discernirla,
Aunque no puede entenderla. Viste ropa de bebé y es muy paciente.
Aprende a hablar observando las bocas de los demás.
Ríe y grita y se escucha a sí misma.
Pasmada. Escruta los rostros de la gente y su piel
Le parece una luna extraña, y observa admirada la hierba.
Creciendo en la misma posición que ayer
Se observa los demos y oye decir: "¡Mirad esa niña!
La muerte es la niña que dejaron las hadas,
Torturada por guirnaldas de margaritas y campanas dominicales.
Las chiquillas que juegan a las mamás y a los funerales
La arrastran de un lado a otro, como a una muñeca rota.
La muerte tan solo quiere ser la vida. Pero aún no sebe como
Arreglárselas para conseguirlo.
Llorando la muerte está llorando por llegar a ser la vida
Igual que por una madre a la que no logra recordar.
La Muerte susurra a la Muerte.
Con los ojos cerrados, intentando sentir la vida.
Como el grito en la dicha
Como el fulgor en el relámpago
Que vacía al roble solitario.
Y ahí está la muerta
En la cornamenta del alce irlandés. Ahí está la muerte
En la aguja de hueso de la mujer de las cavernas -sin ser aún la muerte-
O en el colmillo del tiburón que es un monumento
A su queja
En un promontorio de vida.
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"LA MUERTE ES UNA VIDA VIVIDA. LA VIDA ES UNA MUERTE QUE VIENE"
(JORGE LUIS BORGES)
BUEN DIA A TODOS.
http://directoriohispanodelasartes.com/pura-kastiga/
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